Nova Aurora

Terra Lavrada

Terra Lavrada

Sol que arde sobre a terra

Poderá rachar o chão.

Se quem lavra os olhos cerra,

Só verá devastidão.

Pois a chuva violenta

Esse chão vai açoitar.

Ventania, truculenta,

Muitos mais vai castigar.

O que será da plantação,

Das flores, de seus produtos,

Se cerrares a visão?

Quem quiser, da primavera,

Seus encantos, seus redutos,

Nesta vida, nesta Era,

Tem que cultivar os frutos.

Luzia M. Cardoso

Lavoura

De Minha Lavra

De Minha Lavra 

Quando ando pelas ruas

E vejo gente no chão,

Largada em calçadas nuas,

Invisíveis à multidão...

Quando entro em algum pátio

E vejo tanta produção.

E nas esteiras, mil olhos tristes,

Com o pesadelo de então...

Quando encontro largos tetos,

Sobre longos metros de chão...

E fora, gente ao relento,

Sem direito à habitação...

Eu não sei o que me dá

Quando aquilo me invade.

É uma grossa substância,

De ondulante verbo,

Que me faz soltar o verso,

Da garganta, o adverso.

E eu verso aquela gente

Para mostrar o que passa,

O que quer e o que sente

Quem se larga por lá.

E como longo é o tempo,

Diferente dos de cá.

Lá tem o mais longo segundo.

Segundo lento a se arrastar.

Com vidas ao sabor do vento,

Violento,

Que as lança sem nada pesar.

De pronto, me pega o poema

Pelo verbo no reverso

Do verso de meu avesso.

Sem doçura ou estratagema.

Apontado, entra fundo,

Fica lá dentro, imerso.

Verso o que não se abre em flor,

Que não abraça, nem acalanta.

Verso o grito,

Grito de dor,

À luz do dia a dia que me afronta.

Nas pontas de meus dedos, verso.

Verso pedradas que confrontam

As vidraças das praças,

que se fecham à calçada.

Vidraças que guardam o que contam

Fabricantes de desgraças.

Os meus versos nascem amargos

E eu não os quero adoçar.

Que os sintam os que passam

 ao largo

Dos sem almoço e jantar.

Mais os meus versos afio,

E os afio para mais penetrar.

Que entrem profundo nas almas,

E que incomodem quem só quer fornicar.

Meu poema sai das caldeiras

Em altas temperaturas,

Endurece nas geleiras

Das mais frias criaturas.

Meu poema é dedo em riste

Apontando a transfusão

Do nosso anêmico sangue

Para o nutrido tubarão.

Meu poema é tesoura afiada

Sobre a pele da cegueira.

Fere e rasga a cortina

Daquela seda esfumaçada

Que encobre, cretina,

Quem nos monta com esporas,

Nos confunde e desatina,

E nos sangra as cadeiras.

Luzia M. Cardoso

RJ, 05\01\2018